VERSOS DIVERSOS, 10^ entrega

V E R  S O S    D I V E R S O S

                   D E

RAMÓN  F   CHÁVE Z  CA ÑAS

SETENTA AÑOS

Son mis setenta abriles/ más bellos de existencia.

Viví setenta mil/ veces siete la vida

en otras dimensiones/ quizá de otras galaxias;

pero ello no me consta:/ es pura sub-conciencia

o burdo teosofismo/ basado en mente ida

para hacernos crëer /divinas cien falacias

predicadas a diario/ en perversos rincones

de este planeta Tierra/ plagado de mentiras

predicadas por falsos/ conductores de almas

quienes se fingen ser/ guías de corazones

hacia la dicha eterna./ Con inauditas iras

maldicen a los seres/ que no les baten palmas.

He cumplido setenta/ felices calendarios.

Mis infiernos y cielos/ han estado en la Tierra.

Mis dichas y congojas/ las he creado yo mismo.

Fui amado cuando amé/ sin importar los diarios

fracasos materiales/ provocados por guerra

interna de mi alma/ contra de mi egoísmo.

¿Existe el más allá?/... Eso nada me importa.

Mil premios o castigos/ jamás me han desvelado.

Si soy justo o injusto/ a perfección lo sabe

quien nos diera la vida,/ sea ésta larga o corta;

quien gobierna hasta donde/ el necio humano osado

es ruin sabelotodo/ donde él mismo no cabe.

Si me gané castigos, ¡bienvenido el infierno!

Que se achicharre el alma/ por ser torpe y mordaz.

Hasta poquito es fuego/ en hornos medievales

para dar cruel castigo/ “premiando” a mal gobierno.

¡Merezco perolón/ atómico o nuclear

y no fogones viejos:/ hazmerreír de males!

Si ganase celeste,/ ¡bienvenidos los cielos!

Mas, no me alegraré/ por premio tan magnífico.

Me alegraría al máximo/ si Dios se equivocara

dándome galardón/ inmerecido. Abuelos

me obligarían ser/ puntual y específico

señalando el error/ de Dios en propia cara.

Fueron setenta abriles/ de sutil picardía;

fueron las siete décadas de incumplir mis deberes;

décadas de gozar/ mirando el mal del prójimo.

Años de no ocultar/ mi torpe cobardía.

Calendarios inmensos/ despreciando a los seres

creyendo ser un dios/ descalzo pero óptimo.

Han sido estos setenta/ años más productivos

al sufrir con penurias/ de mis pobres hermanos

alrededor del orbe/ bombardeados con credos,

volviéndose obedientes/ similares a chivos

de asambleas perversas/ o congresos malsanos.

En nombre de esos dioses/ les crean más enredos.

Veinticinco mil días/ mirando cómo pasan

generaciones muertas,/ mayores o menores,

por causas no imputables/ a la “mano de Dios”.

Al sano mediquillo/ esas causas le abrazan

volviéndolo otro paria,/ igual a soñadores,

al sentirse impotente/ por carecer de voz.

Un día de los próximos/ o en próximos minutos

puedo ingresar a piras/ de alguna funeraria.

Me marcharé sonriente./ No añoraré el pasado.

La eternidad no es mía./ Mis sesos absolutos

así lo reconfirman./ Sería innecesaria

otra estrofa agregada./ Escribo lo pensado.

                               10 de febrero en 2008.-

POEMA ESDRÚJULO

En estas noches álgidas/ con estrellas espléndidas

mi cuerpo casi estático/ se vuelve ser noctámbulo

pues aunque estoy alerta/ y orientando mi escuálido

cerebro pensativo /en Cándidas Eréndiras

de don García Márquez,/ novelista sonámbulo,

estoy especulando/ sobre un pöema válido.

Sobre un pöema lógico/ que respete lo estético

que se mantenga rítmico/ con palabras esdrújulas

para evitar versículos/ de contenido estúpido

y mantenga en lo alto/ respetando lo ético

dirigiendo su rumbo/ basándose en las brújulas

y así evitar caídas,/ incluso las de súbito.

Difícil es también/ trabajar  con metáforas

más con otras figuras que nos da la gramática

evitando caer/ en versillos ilógicos

que de suyo quebrantan a literarias ánforas.

Poesía debe ser/ cabal cual matemática

en puntuación y ritmo/ con sus acentos lógicos.

Pöeta quien escribe/ con furores de escándalo

versos libres a ciegas/ nacidos de su espíritu

y se atreve a darlos/ al exigente público

en vez de convertirse/ en oloroso sándalo

en primeras estrofas/ asesina/ el ímpetu

volviendo al fiel lector/ un individuo abúlico.

Musas son naturales/ en lúmenes poéticas.

Nuestra Madre Natura/ sigue proporcionándolas

 a todo ser viviente, hasta a los antiquísimos

o centenarios hombres;/ pero existen las éticas

en métrica española./ Versos libres violándolas

 prosas cortadas son/ no versos modernísimos.

Númenes  mal usados/ por pöetas malévolos

tomando por  hojitas/ al comestible rábano

y pretender querer/ irrespetar la métrica

o tocar la corneta/ sin presionar tres émbolos,

se convierten en parias,/ por no decir en tábanos

de nuestra bella lengua,/ una lengua no tétrica.

Si ellos fuesen pöetas/ en límites imbéciles

esta pluma callara/ por compasión o lástima.

Ellos tienen cacumen/ con pensamientos dóciles

pero pésimos versos / les convierten en sésiles

pétalos de mil flores/ que adornan a la Fátima.

Entonces se convierten,/ de las letras, en fósiles.

Hay cientos de tratados/ con muchas reglas fáciles

sobre el hipérbaton,/ cesuras y las diéresis;

acentos, tonos, ritmos/ más cuatro mil etcéteras

que al estudiar a fondo/ se convierten en gráciles

reglas de la poesía,/ incluyendo a sinéresis.

¡Nadie lëe versillos/ con escrituras léperas!

Si escribes verso libre/ no te creas fantástico

pues sólo tú serás/ vil lector de esas máximas

prosas degeneradas./ No te vuelvas temático.

No seas peor pöeta/ como aquel escolástico.

Haz vibrar al lector./ ¡Sácale tiernas lágrimas

de placer o dolor! ¡Conviértelo en maniático!

Verso libre ha caído/ muy abajo de límites

tolerables en letras/ de Península Ibérica

y a toda la poesía/ se le cree paupérrima

por culpa de esos versos/ que no llegan a símiles

de poética en oro,/ de poética  homérica.

Prosa cortada es/ nuestra enemiga acérrima.

Hay muy pocos pöetas/ con las musas olímpicas

que desde Cabo Hornos/ hasta el norte de México

dominan a su antojo/ el verso metafórico:

Roque Dalton, Vallejo,/ Neruda, con tan límpidas

musas de verso libre/ más excelente léxico

hacen que el lector lego/ agonice eufórico.

Sobrarían diez dedos/ contando esos fenómenos.

No llegarán ni a seis./ Éstos son unas mónadas

propias e individuales/ en el mundo poético.

Quienes a ellos imitan/ no son ni prolegómenos

pues les falta cerebro/ aunque les sobren gónadas

para manchar cuartillas/ con verso nada estético.

                                      Febrero 12 en 2008.-

RETRATO DEL BRIBÓN

Cuando tú hayas destruido/ vida silvestre

en ancho y largo de este /mundo indefenso;

cuando ya no te importe/ ni lo celeste

mucho menos la vida/ en globo inmenso,

entonces firmarás/ cual ser rupestre

tu propia destrucción. /Así lo pienso.

Desde tiempos prehistóricos, ¡ah, bestia idiota!

has creído tú ser/ el preferido

de tu dios o tus dioses,/ ¡ah, hombre ilota!

Tu soberbia sin tino/ te ha conducido

a irrespetar a Dios./ Te has vuelto idólatra

de “bienes” terrenales./ ¡Estás perdido!.

Tu hipocresía inmensa/ löando a Dios

en Capilla Sixtina/ o en cierta ermita

más lejana o apartada/ en un rincón

pidiéndole milagros/ al betlemita

te retratan entero/ cual un bribón

pretendiendo dar poses/ del eremita.

Eres depredador/ hasta de mares;

has roto el equilibrio/ de las especies;

pretendes escalar/ sacros altares

comprando a otros humanos./ Ya nunca reces.

Papas pudiesen ser/ o cardenales

tus remotos ancestros,/ fétidas heces.

Lamentas destrucción/ de este planeta

más, elefantes y leones no lo destruyen.

Lo destruye tu especie:/ cruel marioneta

de sesos negativos/ en donde bullen

sólo ideas satánicas./ Tú eres veleta.

Por eso hasta serpientes/  siempre te huyen.

Eres vil pasajero. /Tal vez millón

de añitos sobre Tierra,/ hija de Ra.

De esta  vida bioquímica, /eres glotón,

y en muy cercano día/ la destruirás;

pero esta Pelotita,/ como Plutón,

por trillones de años/ sola  volará

              Febrero 26 en 2008.-

AL PÁJARO MOSCA

Quisiera conocerte,/ pajarillo cubano.

Me han dicho que tú eres/ microscópica ave

con las características/ propias de un bello enano

rayano en dimensiones/ de la mosca doméstica.

Dios te puso en mi Cuba,/ mi Cuba quien no sabe

que soy salvadoreño/ defensor de la estética

de todas nuestras etnias/ desde oriente a poniente;

pero tú, pigmeo pájaro,/ microscópico ser,

dejaste a Carlos Darwin/ con idea pendiente

sin explicarse nunca/ cómo pudo nacer

un colibrí tan bello/ en Cubita de Céspedes,

cuna de Fidel Castro/ y segunda del Che.

Nuestra Madre Natura/ te dejó cual insecto.

Eres bello ejemplar solitario en el mundo.

Que eres Pájaro Mosca/ es apodo incorrecto.

Es la mosca doméstica/ insecto nauseabundo.

Tú, bello colibrí,/ con tornasol perfecto

eres fiel a Fidel /sin ser tú trotamundos. 

                                      Marzo 13 en 2008.-

A TORRE SANVICENTINA

Torre de San Vicente,/ torre magnífica,

soberbio monumento/ con seis o más niveles

en este dos mil ocho/ cumples ochenta abriles.

Desafiaste a fuerza, / más terrorífica;

sin embargo tus sienes/ dignas de mil laureles

un trece de febrero/  vieron aprietos miles.

Sigues aún esbelta./ Tu desnivel

similar al de Pizza,/ bella torre italiana,

te ha hecho más famosa/ en todo nuestro ambiente;

pues eres más pequeña,/ o de Babel

sin confundir idiomas/ con lengua castellana

inspiras a las musas/ del hombre inteligente.

Durante ochenta abriles/ viste pasar

a miles y a miles/ de gente enamorada

rondando tus cimientos/ alrededor del parque

Antonio José Cañas/ donde tú estás

cual árbol de cemento/ con hierro, bien sembrada

desafiando a los tiempos/ sin que el sino te marque.

Tienes ochenta otoños/ de remirarte

dando tuss campanadas/ sonoras del engendro;

también ochenta inviernos/ de mirar a tus hijos

sobresalir en Ciencias/ y en cualquier Arte;

labrando nobles tierras/ o aserrando buen cedro

y a vicentinas bellas/ mostrándote sus rizos.

Apadrinas engendros/ con los bautismos;

confirmas a los mismos/ en santa catedral;

comuniones, casorios,/ también los santos óleos

y al final ataúdes/ a los abismos

sagrados de la Tierra/ buscando ansiada paz.

¡Continuarás ahí/ escribiendo mil folios!

Todo sanvicentino/ a bella estampa

le rendirá tributo/ con la reconstrucción

para anular destrozos/ del año treinta y seis;

asimismo anular/ aquella trampa

del trece de febrero,/ segunda destrucción

de ciudad San Vicente,/ o ciudad del Saber.

                            Marzo 16 en 2008.-

A LA ORQUESTA ALADA

El pájaro Torgoz/ siempre canta torogoz;

 palomita Currucú/ siempre canta currucú

y un pajarillo menudo/ no dice “dichoso fui”.

El pájaro Carpintero/ no tiene excelente voz,

cuando él taladra los árboles/ parece tosco laúd

y el pajarillo menudo/ pregunta por Don Schafik.

Clarineros en mil árboles/ y zanates en cien patios;

guacalchías bullangueras /en lianas de la enramada;

diminuto colibrí/ y chiltota de cajete,

antes de salir el Sol/ invaden hasta los atrios

hasta floridos jardines/ de mi modesta morada.

Es toda una orquesta alada./ ¡No puedo decirle vete!

Mi casa está en la ciudad/ hoy llamada Santa Tecla

frente a calle principal:/ Ruta Panamericana.

Es Residencial Don Bosco,/ segunda calle poniente.

Más parece bosquecillo/ porque ha roto toda regla

al dar cabida a los pájaros/ muy temprano en la mañana.

Mi esposa al darles cereales/ se vuelve muy complaciente.

                    22de marzo de 2008.-

CONTINUARÁ