V E R S O S
D I V E R S O S
D E
RAMÓN F CHÁVE
Z CA ÑAS
SETENTA AÑOS
Son mis setenta abriles/ más bellos de existencia.
Viví setenta mil/ veces siete la vida
en otras dimensiones/ quizá de otras galaxias;
pero ello no me consta:/ es pura sub-conciencia
o burdo teosofismo/ basado en mente ida
para hacernos crëer /divinas cien falacias
predicadas a diario/ en perversos rincones
de este planeta Tierra/ plagado de mentiras
predicadas por falsos/ conductores de almas
quienes se fingen ser/ guías de corazones
hacia la dicha eterna./ Con inauditas iras
maldicen a los seres/ que no les baten palmas.
He cumplido setenta/ felices calendarios.
Mis infiernos y cielos/ han estado en la Tierra.
Mis dichas y congojas/ las he creado yo mismo.
Fui amado cuando amé/ sin importar los diarios
fracasos materiales/ provocados por guerra
interna de mi alma/ contra de mi egoísmo.
¿Existe el más allá?/... Eso nada me importa.
Mil premios o castigos/ jamás me han desvelado.
Si soy justo o injusto/ a perfección lo sabe
quien nos diera la vida,/ sea ésta larga o corta;
quien gobierna hasta donde/ el necio humano osado
es ruin sabelotodo/ donde él mismo no cabe.
Si me gané castigos, ¡bienvenido el infierno!
Que se achicharre el alma/ por ser torpe y mordaz.
Hasta poquito es fuego/ en hornos medievales
para dar cruel castigo/ “premiando” a mal gobierno.
¡Merezco perolón/ atómico o nuclear
y no fogones viejos:/ hazmerreír de males!
Si ganase celeste,/ ¡bienvenidos los cielos!
Mas, no me alegraré/ por premio tan magnífico.
Me alegraría al máximo/ si Dios se equivocara
dándome galardón/ inmerecido. Abuelos
me obligarían ser/ puntual y específico
señalando el error/ de Dios en propia cara.
Fueron setenta abriles/ de sutil picardía;
fueron las siete décadas de incumplir mis deberes;
décadas de gozar/ mirando el mal del prójimo.
Años de no ocultar/ mi torpe cobardía.
Calendarios inmensos/ despreciando a los seres
creyendo ser un dios/ descalzo pero óptimo.
Han sido estos setenta/ años más productivos
al sufrir con penurias/ de mis pobres hermanos
alrededor del orbe/ bombardeados con credos,
volviéndose obedientes/ similares a chivos
de asambleas perversas/ o congresos malsanos.
En nombre de esos dioses/ les crean más enredos.
Veinticinco mil días/ mirando cómo pasan
generaciones muertas,/ mayores o menores,
por causas no imputables/ a la “mano de Dios”.
Al sano mediquillo/ esas causas le abrazan
volviéndolo otro paria,/ igual a soñadores,
al sentirse impotente/ por carecer de voz.
Un día de los próximos/ o en próximos minutos
puedo ingresar a piras/ de alguna funeraria.
Me marcharé sonriente./ No añoraré el pasado.
La eternidad no es mía./ Mis sesos absolutos
así lo reconfirman./ Sería innecesaria
otra estrofa agregada./ Escribo lo pensado.
10 de febrero en 2008.-
POEMA
ESDRÚJULO
En estas noches álgidas/ con estrellas espléndidas
mi cuerpo casi estático/ se vuelve ser noctámbulo
pues aunque estoy alerta/ y orientando mi escuálido
cerebro pensativo /en Cándidas Eréndiras
de don García Márquez,/ novelista sonámbulo,
estoy especulando/ sobre un pöema válido.
Sobre un pöema lógico/ que respete lo estético
que se mantenga rítmico/ con palabras esdrújulas
para evitar versículos/ de contenido estúpido
y mantenga en lo alto/ respetando lo ético
dirigiendo su rumbo/ basándose en las brújulas
y así evitar caídas,/ incluso las de súbito.
Difícil es también/ trabajar
con metáforas
más con otras figuras que nos da la gramática
evitando caer/ en versillos ilógicos
que de suyo quebrantan a literarias ánforas.
Poesía debe ser/ cabal cual matemática
en puntuación y ritmo/ con sus acentos lógicos.
Pöeta quien escribe/ con furores de escándalo
versos libres a ciegas/ nacidos de su espíritu
y se atreve a darlos/ al exigente público
en vez de convertirse/ en oloroso sándalo
en primeras estrofas/ asesina/ el ímpetu
volviendo al fiel lector/ un individuo abúlico.
Musas son naturales/ en lúmenes poéticas.
Nuestra Madre Natura/ sigue proporcionándolas
a todo ser viviente, hasta a
los antiquísimos
o centenarios hombres;/ pero existen las éticas
en métrica española./ Versos libres violándolas
prosas cortadas son/ no
versos modernísimos.
Númenes mal usados/ por
pöetas malévolos
tomando por hojitas/ al
comestible rábano
y pretender querer/ irrespetar la métrica
o tocar la corneta/ sin presionar tres émbolos,
se convierten en parias,/ por no decir en tábanos
de nuestra bella lengua,/ una lengua no tétrica.
Si ellos fuesen pöetas/ en límites imbéciles
esta pluma callara/ por compasión o lástima.
Ellos tienen cacumen/ con pensamientos dóciles
pero pésimos versos / les convierten en sésiles
pétalos de mil flores/ que adornan a la Fátima.
Entonces se convierten,/ de las letras, en fósiles.
Hay cientos de tratados/ con muchas reglas fáciles
sobre el hipérbaton,/ cesuras y las diéresis;
acentos, tonos, ritmos/ más cuatro mil etcéteras
que al estudiar a fondo/ se convierten en gráciles
reglas de la poesía,/ incluyendo a sinéresis.
¡Nadie lëe versillos/ con escrituras léperas!
Si escribes verso libre/ no te creas fantástico
pues sólo tú serás/ vil lector de esas máximas
prosas degeneradas./ No te vuelvas temático.
No seas peor pöeta/ como aquel escolástico.
Haz vibrar al lector./ ¡Sácale tiernas lágrimas
de placer o dolor! ¡Conviértelo en maniático!
Verso libre ha caído/ muy abajo de límites
tolerables en letras/ de Península Ibérica
y a toda la poesía/ se le cree paupérrima
por culpa de esos versos/ que no llegan a símiles
de poética en oro,/ de poética homérica.
Prosa cortada es/ nuestra enemiga acérrima.
Hay muy pocos pöetas/ con las musas olímpicas
que desde Cabo Hornos/ hasta el norte de México
dominan a su antojo/ el verso metafórico:
Roque Dalton, Vallejo,/ Neruda, con tan límpidas
musas de verso libre/ más excelente léxico
hacen que el lector lego/ agonice eufórico.
Sobrarían diez dedos/ contando esos fenómenos.
No llegarán ni a seis./ Éstos son unas mónadas
propias e individuales/ en el mundo poético.
Quienes a ellos imitan/ no son ni prolegómenos
pues les falta cerebro/ aunque les sobren gónadas
para manchar cuartillas/ con verso nada estético.
Febrero 12 en
2008.-
RETRATO DEL
BRIBÓN
Cuando tú hayas destruido/ vida silvestre
en ancho y largo de este /mundo indefenso;
cuando ya no te importe/ ni lo celeste
mucho menos la vida/ en globo inmenso,
entonces firmarás/ cual ser rupestre
tu propia destrucción. /Así lo pienso.
Desde tiempos prehistóricos, ¡ah, bestia idiota!
has creído tú ser/ el preferido
de tu dios o tus dioses,/ ¡ah, hombre ilota!
Tu soberbia sin tino/ te ha conducido
a irrespetar a Dios./ Te has vuelto idólatra
de “bienes” terrenales./ ¡Estás perdido!.
Tu hipocresía inmensa/ löando a Dios
en Capilla Sixtina/ o en cierta ermita
más lejana o apartada/ en un rincón
pidiéndole milagros/ al betlemita
te retratan entero/ cual un bribón
pretendiendo dar poses/ del eremita.
Eres depredador/ hasta de mares;
has roto el equilibrio/ de las especies;
pretendes escalar/ sacros altares
comprando a otros humanos./ Ya nunca reces.
Papas pudiesen ser/ o cardenales
tus remotos ancestros,/ fétidas heces.
Lamentas destrucción/ de este planeta
más, elefantes y leones no lo destruyen.
Lo destruye tu especie:/ cruel marioneta
de sesos negativos/ en donde bullen
sólo ideas satánicas./ Tú eres veleta.
Por eso hasta serpientes/ siempre te huyen.
Eres vil pasajero. /Tal vez millón
de añitos sobre Tierra,/ hija de Ra.
De esta vida bioquímica, /eres
glotón,
y en muy cercano día/ la destruirás;
pero esta Pelotita,/ como Plutón,
por trillones de años/ sola volará
Febrero 26 en
2008.-
AL PÁJARO
MOSCA
Quisiera
conocerte,/ pajarillo cubano.
Me
han dicho que tú eres/ microscópica ave
con
las características/ propias de un bello enano
rayano
en dimensiones/ de la mosca doméstica.
Dios
te puso en mi Cuba,/ mi Cuba quien no sabe
que
soy salvadoreño/ defensor de la estética
de
todas nuestras etnias/ desde oriente a poniente;
pero
tú, pigmeo pájaro,/ microscópico ser,
dejaste
a Carlos Darwin/ con idea pendiente
sin
explicarse nunca/ cómo pudo nacer
un
colibrí tan bello/ en Cubita de Céspedes,
cuna
de Fidel Castro/ y segunda del Che.
Nuestra
Madre Natura/ te dejó cual insecto.
Eres
bello ejemplar solitario en el mundo.
Que
eres Pájaro Mosca/ es apodo incorrecto.
Es
la mosca doméstica/ insecto nauseabundo.
Tú,
bello colibrí,/ con tornasol perfecto
eres
fiel a Fidel /sin ser tú trotamundos.
Marzo 13 en 2008.-
A TORRE SANVICENTINA
Torre
de San Vicente,/ torre magnífica,
soberbio
monumento/ con seis o más niveles
en
este dos mil ocho/ cumples ochenta abriles.
Desafiaste
a fuerza, / más terrorífica;
sin
embargo tus sienes/ dignas de mil laureles
un
trece de febrero/ vieron aprietos miles.
Sigues
aún esbelta./ Tu desnivel
similar
al de Pizza,/ bella torre italiana,
te
ha hecho más famosa/ en todo nuestro ambiente;
pues
eres más pequeña,/ o de Babel
sin
confundir idiomas/ con lengua castellana
inspiras
a las musas/ del hombre inteligente.
Durante
ochenta abriles/ viste pasar
a
miles y a miles/ de gente enamorada
rondando
tus cimientos/ alrededor del parque
Antonio
José Cañas/ donde tú estás
cual
árbol de cemento/ con hierro, bien sembrada
desafiando
a los tiempos/ sin que el sino te marque.
Tienes
ochenta otoños/ de remirarte
dando
tuss campanadas/ sonoras del engendro;
también
ochenta inviernos/ de mirar a tus hijos
sobresalir
en Ciencias/ y en cualquier Arte;
labrando
nobles tierras/ o aserrando buen cedro
y
a vicentinas bellas/ mostrándote sus rizos.
Apadrinas
engendros/ con los bautismos;
confirmas
a los mismos/ en santa catedral;
comuniones,
casorios,/ también los santos óleos
y
al final ataúdes/ a los abismos
sagrados
de la Tierra/ buscando ansiada paz.
¡Continuarás
ahí/ escribiendo mil folios!
Todo
sanvicentino/ a bella estampa
le
rendirá tributo/ con la reconstrucción
para
anular destrozos/ del año treinta y seis;
asimismo
anular/ aquella trampa
del
trece de febrero,/ segunda destrucción
de
ciudad San Vicente,/ o ciudad del Saber.
Marzo 16 en 2008.-
A LA ORQUESTA
ALADA
El
pájaro Torgoz/ siempre canta torogoz;
palomita Currucú/ siempre canta currucú
y
un pajarillo menudo/ no dice “dichoso fui”.
El
pájaro Carpintero/ no tiene excelente voz,
cuando
él taladra los árboles/ parece tosco laúd
y
el pajarillo menudo/ pregunta por Don Schafik.
Clarineros
en mil árboles/ y zanates en cien patios;
guacalchías
bullangueras /en lianas de la enramada;
diminuto
colibrí/ y chiltota de cajete,
antes
de salir el Sol/ invaden hasta los atrios
hasta
floridos jardines/ de mi modesta morada.
Es
toda una orquesta alada./ ¡No puedo decirle vete!
Mi
casa está en la ciudad/ hoy llamada Santa Tecla
frente
a calle principal:/ Ruta Panamericana.
Es
Residencial Don Bosco,/ segunda calle poniente.
Más
parece bosquecillo/ porque ha roto toda regla
al
dar cabida a los pájaros/ muy temprano en la mañana.
Mi
esposa al darles cereales/ se vuelve muy complaciente.
22de
marzo de 2008.-
CONTINUARÁ
