POEMAS DISPERSOS 3^ entrega

POEMAS  DISPRTSOS

DE

RAMÓN F CHÁVEZ CAÑAS.

LAMENTOS DE UN

VIEJO BURÓCRATA

Ya tengo treinta años / de ser asalariado

y treinta y cinco abriles / de estar hipotecado.

Con cinco añitos más / yo estaré embargado,

cuando con mi ataúd  / baje a tal fosa fría

a dos metros y medio / de Madre Tierra y viva

sólo con mis gusanos, / cierta fiel compañía.

Tal vez ni cajón tenga. / No puedo predecir

ese mínimo honor / aquí en mi país.

Quizá mil zopilotes / me hagan, por aires, ir;

o será tumba ignota / en mar con tiburones

por escritos malignos,/  más pöemas sangrones

para revivir a / los muertos corazones.

Hipotequé mis frescos / o años juveniles;

mi juventud primera: / mis diecinueve abriles

firmando unos papeles / toscos, pero sutiles

a favor del Estado, / nuestro Estado usurero;

porque con pieles ásperas, / simulando cordero

disfrazaban la usura. ¡Cabal!, así lo creo.

El Estado “guanaco” / me seudo protegió;

por ser yo pobre-listo / en mí se remiró

para hacer otro peón. ─Ha  siglo despojó

a mis ancestros con / “Montada” marioneta

de ladrones políticos, / como: hermanos Ezeta,

 Dueñas,  Zaldívar, Escalón, /  y otros etcétera.

Tal deuda de estudiante / renqueando la pagué.

Trabajé cual esclavo /  por ruin salario al mes,

dejando en mis bolsillos / sólo para comer.

Yo estaba agradecido / y siempre defendía

con furia y con pasión / a imbécil burguesía

civil y militar, / sierva de oligarquía.

Luego pensando así: /  genealógicamente

cuando cumplí veintiocho / años, tan de repente

tan “santo” matrimonio / me invadió el subconsciente

y, otra vez, el mísero / salario enajené.

Durante cuatro largos / años yo cancelé

los muebles o ajuar, / tal fiesta y más. No sé.

Cual “entierro de pobre” / más rápido llegó

esa media docena, / o fruto de mi amor.

Pero escaso salario / muy pronto se estancó

cuando coronel jefe, /  husmeando encontró a Dalton

o “Ventana en el Rostro”. / También a Fidel Castro,

en mi humilde escritorio / del llamado Catastro.

Cuartelazo esa noche. / El jefe militar

perdió su vida, sin / llegar hasta informar.

Gracias le doy a Dios / por mí y por mi hogar;

sin embargo yo siempre / continuaba leyendo

y en noches intranquilas / seguiría escribiendo

al compás de las balas / y del terrible estruendo.

 

La tercera hipoteca / de mi vida y salario

constituida en un plazo / de veinte calendarios

en incierta oficina / de afamado notario.

Fue para incierta casa / más cursi que  corriente

en aquella colonia / Miramonte Poniente,

buscando  vecindario / tal vez inteligente.

No ha habido una cuarta. / Jamás llegaré a sexta.

Cara canasta básica /  me impide hacer la siesta.

No hay paseos a playas, / tampoco a mi floresta.

Tan crasa carestía / me obliga a ser muy cauto

y por la misma crisis / ni soñamos con auto.

Caro infierno es vivir / con salario no apto.

Esperaré otros cinco / años en vil empleo.

Con promedio más alto / llegaré al jubileo

del trabajo forzado, / cual de judíos leo.

Estoy desencantado / por costo de la vida.

Por eso aunque te cause / risas o simple ira

desearía morirme / y ayudar desde arriba.

                 24 de septiembre en 1993

A QUIEN INTERESE

Ellos dicen servirle a la patria

matando a lo Caín

a los pobres más pobres entre pobres.

Pretenden ignorar cruel vida agria

del hombre vil o ruin.

Ellos lucen sus insignias de cobres

fingiendo un instituto verdadero.

Ellos se auto gradúan,

se auto ascienden, se auto dan de baja

cuando su cuerpo todavía entero

se busca otras garduñas,

trayéndole al país mayor desgracia.

Ellos le sirven sólo al hombre rico,

al rico en vil maldad,

al rico mal habido en su dinero;

aquél, a quien le importa sólo un pito,

 amores y amistad.

¡Pobres diablos: los dos: amo y faldero!

                  25 de septiembre en 1993

POEMA VAGO

Escribir bien inmensidad de un verso,

del verso concebido allá en entrañas

de almas blancas con rojos corazones,

es algo que al contar digo: no puedo.

Porque el pöeta en noches y mañanas

remonta mil alturas. Las pasiones

que en su mente anidaban cual enredo

no pueden expresarse, aun con ganas.

Marcar el pentagrama de las letras

y afinar diapasón del sentimiento

para verter raudales de alegría

y levantar así conciencias muertas,

hacen que, del pöeta, el sufrimiento

se vuelva tan sagrada sinfonía,

teniendo el corazón puertas abiertas

para dar libertad al pensamiento.

Hacer rimar lo frágil de esta vida

con lo infinito, arriba, allá en el cielo;

hacer de oscuridad, la noche bella;

escribir con razón bien compartida;

carecer para siempre de recelo

por hormigas y menos por estrella

en el Pöema Vago sin fingida

humildad del pöeta, habrá un anhelo.

                      25 de septiembre en 1993

DOMINGO PRODUCTIVO

Domingo productivo: diez de octubre,

séptimo aniversario del temblor,

de ese sismo canalla y destructivo,

—al que el gobierno con mentiras cubre—,

porque nuestra ciudad, San Salvador,

fue construida con hechos delictivos.

Noveno aniversario del incendio

destructor en fracciones de minuto

de mis pobres haberes de doctor.

En ciudad Santa Tecla fue ese engendro

del Plutón, ese dios tan diminuto;

mas, capaz de causarnos gran dolor.

Conmemorando dos trágicas fechas

he querido pasarlo en mi aposento

leyendo “Última Guinda” de Quezada,

donde, usando letras cuales flechas

paraliza cerebros al momento;

pues don Rutilio está en encrucijada.

Releído he “Suplemento Tres Mil”

de Diario “Co-Latino”, el de ayer,

con profundos sonetos nacionales.

Un fragante soneto de Masís,

el Ulises Pöeta, Vate Rey,

muerto en la soledad de los portales.

                       10 de octubre de 1993

A N T I G U O   C U S C A T L Á N

POR “ULISES MASÍS”

Podrás un día ya no ser cual eres

perdida tu pipil arquitectura.

Casas de hierro y piedra. ¡Qué locura!

Verte cautiva en fríos menesteres.

Tendrás más bello el rostro; pero muerto,

sin el moreno fuego de tu raza.

Vasos de vidrio, en vez de calabaza

tendrá quien tome tu lugar desierto.

Serás más grande y te pondrán más nombres

soterrando hasta el último testigo

y desplazando cada vez tus hombres.

Pero el progreso cruel y mi enemigo,

jamás podrá, aunque tu suelo escombre,

desenterrar el grito de mi ombligo.-

SANTO REMEDIO PARA

       MI DEPRESIÓN

Beethoven me levanta los espíritus.

Sin pretender ser músico

cuando estoy deprimido

tal cual ora lo estaba

en horas matinales del domingo

segundo de este incipiente año

cuando tan triste tarde se anunciaba.

Tan exquisita Novena Sinfonía

con sus setenta y dos minutos largos

más mi larga y endeble anatomía

con sinsabores al piso tirados

se mezclaban en algo inenarrable

para sentir de nuevo cuánto es vida

con amor, en mi hogar incomparable.

Esa Orquesta Sinfónica de Dresde,

junto con bellos coros y solistas,

—sonando con tecnología láser—,

un grandioso poder en mi alma tienen

cuando al oír las notas finalistas

de los altos y bajos en sus bases

por la orquesta de Dresde en maestría

sonando en mi cerebro preocupado

con el eterno Himno de Alegría

para sentirme todo renovado.                     

         09 de enero en 1994.

DERECHO A NADA

Abrazarme a última bondad

de la palabra hablada,

¡no puedo!

Abrazarme con toda  humildad

y mendigar mirada,

¡no quiero!

Oír hablar de solidaridad

con tanta humillación,

¡no debo!

Hablar, gesticular, ver, escribir.

Todo será silencio.

¡Baldón!

No quiero hablar, ni ver, tampoco oír

de hipócritas el precio.

¡Cabrón!

¿Cuál, entonces, será tu porvenir?

Aquí reina  desprecio.

¡Adiós!

                 30 de enero en 1994.-

 CONTINUARÁ.-