Anastasio Jaguar

Anastasio Jaguar

Breve Biografía de ANASTASIO MÁRTIR AQUINO (1792-1833):

Único Prócer salvadoreño verdadero en siglo XIX. Nativo de Santiago Nonualco, La Paz. De raza nonualca pura. Se levantó en armas contra Estado salvadoreño mal gobernado por criollos y algunos serviles ladinos, descendientes, éstos, de aquéllos con mujeres mestizas de criollo o chapetón y amerindia; pues esclavitud inclemente contra: indígenas, negros, zambos y mulatos, era insoportable para el Prócer Aquino. Fue asesinado por el Estado salvadoreño en julio de 1833, —después calumniado hasta lo indecible, tratando de minusvalorar sus hazañas; así como hoy calumnian a Don Hugo Rafael Chávez Frías y, ayer, al aún vivo: Doctor Don Fidel Castro Ruz.

En honor a tan egregio ANASTASIO AQUINO, este blog se llama:

“A N A S T A S I O A Q U Í S Í”

domingo, 1 de septiembre de 2013

VERSOS DISPERS0S, 4^ Entrega



VERS0S DISPERSOS
DE
RAMÓN F CHÁVEZ CAÑAS

A LA PALOMA DE
 ALAS BLANCAS
Ese tu tierno cucurrú de paz
escucho en la mañana y por gris tarde
cuando cantas en árbol de mi casa;
cuando marcando real bajo compás
también te escucho en árboles del parque
y tu ronco cantar a mi alma abrasa.

Ver tus hermosos tonos beige oscuro
con puntas de tus alas siempre blancas;
tu pico medio recto, fino y negro
y tus ojos café claro, muy puro,
asimismo el rosado de tus patas
hacen a mí, decir: ¡ave, te quiero!

Esa humildad de tu belleza nata
y cola abanicando cuando vuelas
te hacen fugaz o estacionaria ave,
la mensajera de una paz ingrata
aún ausente. Y nos desconsuelas
cuando oímos tu canto siempre grave.
               25 de abril en 1994

LA ESCUELITA ETERNA
Mi madre fue a la escuela
con pluma y canutero;
con caja de madera
y un bote por tintero.

Mi madre hacía sus planas
bajo un árbol de amate
y en las noches bravas
con velas alumbrábase.

Mi madre usaba reglas
hechas por carpinteros.
Pizarrones de escuela
eran puros maderos.

Escuela de Varones
donde aprendí lectura;
asimismo, señores,
las tablas y escritura.

Esa escuela rural
de mi pueblito en calma
jamás podré olvidar.
¡¡Está siempre en mi alma!!

Iba con mi bolsón
de fina manta dril,
con corto pantalón
azul por tinta añil.

Pluma fuente “Esterbrook”
me dio categoría.
Mi bicicleta azul
y mi libro “Mantilla”.

Mis hijas en colegio
desde edad parvularia.
Pluma no es privilegio
ni hoy ni en secundaria.

Escriben con plumones.
Usan calculadoras.
Bolígrafo a montones.
También computadoras.
           05 de mayo de 1994

¡QUERO VIVIR!
¡¡No me sirvan jamás carnes de cerdos,
o de marrano, puerco, lechón, cuche!!
Por algo los judíos las detestan
y las llaman inmundas en sus credos.
Yo quiero preservar mi pobre estuche
libre de grasas malas de pie a testa
de mi enclenque figura, sin enredos.

Prefiero manducar los pollos cheles
o los guapotes tigre de los lagos,
o la carne de aquellos mansos bueyes
a la sabrosa carne de marranos.

No les temo a los quistes de las tenias,
huéspedes a menudo de sus carnes
porque el fuego, todo eso, lo destruye;
pero la grasa altera las arterias
por venenosa aquí y en todas partes,
pues al flujo de sangre: grasa, obstruye.           
                    08 de mayo en 1994


¡CUIDADO CON EL MENDIGO!
Si encuentras al mendigo en tu camino
tiende alegre tu mano generosa.
No por el pobre, sino por la hermosa
ocasión que te ha dado tu destino.

No pienses que él comete desatino,
ni que vive una vida vergonzosa.
Trátale con los pétalos de rosa,
trátale como a  manso peregrino.

Pedir limosna, no será tan fácil
ni para ti, ni para un ser querido;
pues tu existencia es amplia, fuerte y grácil.

En cambio, para  pobre desvalido
cuya mente su dios no la hizo ágil,
el viaje es largo, y siempre adolorido.
                     27 de mayo en 1994

PARA EL RELOJ DE CUARZO
Tú no tienes el tictac
que tenía mi Bulova,
ni mi Oris, ni mi Cyma,
ni mi Omega, y muchos más
para que tú des las horas.
¡Este recuerdo lastima!

No necesitas de cuerda
ni de andar lanzando el brazo
para accionar tu rotor.
¡Ya casi nadie recuerda!
Basta pila o fino cuarzo
que te sirven de motor

veinticuatro horas al día.
Avanza tu segundera
con brinquitos muy exactos
marcando el tiempo a porfía.
Para descubrir sordera
tus tictac no serán aptos.
           10 de junio en 1994

GUSTO SUBLIME
Me gusta cantarle al viento,
a estrellas, flores y Luna;
al astro rey y a los pájaros.
A volcar mi sentimiento
para alabar con fortuna
tantas bondades de árboles,
moluscos, peces, batracios.

Me gusta hablar con la gente
y dedicarle mis versos
a  niñitos, a escritores
y a todo inteligente.
Para educar a perversos
podré llamarles doctores,

con la remota confianza
de que un verso o de que un canto
ablanden sus corazones
y devuelvan  esperanza
que ellos trocaron en llanto.
cuando se hicieron ladrones.
         14 de junio en 1994

YO QUISIERA…
Yo quisiera escribir
tres poemas en calmas
con mi hermano, con Dios y mi conciencia.
Yo quisiera decir
un millón de palabras
para ocultarle al mundo mi insolencia.

Yo quisiera tener
un sacrosanto verbo
para increparme a mí, y a todo el mundo.
Porque nuestro deber
se ha vuelto triste yermo
y somos, ante Dios, seres muy nauseabundos.

Me cansé de decir
en mis pobres escritos
los errores que a diario cometemos
matando el porvenir.
Hoy estamos contritos
esperando tranquilos nuestros premios.
              25 de junio en 1994

PARA ESTRELLA DE BELÉN
Te vas, hija querida
a la función de cine.
Sentada en la butaca
estarás divertida
mirando a bailarines
de ésta o de extraña raza.

Verás  irrealidad
filmada por los gringos
para exportar cien vicios.
También contemplarás
cómo hasta en días domingos
con tan crueles suplicios

el pobre asalariado
conteniendo su estrés
goza con fantasía
el mundo imaginado
en vil idioma inglés.
¡Diviértete, hija mía!
       25 de junio en 1994

M E D I T A C I Ó N
Ayer, en el chichipince
yo contemplé a un colibrí.
Me quedé absorto y estático.
Lo pensé, mas, no quise
romperle su frenesí.
Y en ese rato fantástico
—mirando su tornasol—
deslumbrado yo me dije:
¡Sólo Dios regala amor!
          25 de junio en 1994

AL NIXTAMALERO
Planeta Nixtamalero:
eres un astro informal
o mejor dicho, lucero
vagabundo y muy jovial.

Planeta Nixtamalero,
matutino o vespertino:
estás presente en el cielo
siempre con un claro brillo.

Pícaro Nixtamalero,
lucero de la mañana:
eres siempre el mismo Venus
aun en tarde temprana.

Lucero Nixtamalero:
¿serás, tal vez, la Belén
que en aquel rato supremo
anunciaste a nuestro Rey?
               29 de junio en 1994

PROFETA DE LOS POBRES
Profeta de los pobres dio su vida
a sabiendas.
Profeta de los pobres combatía
a ofensas
que hombre malvado al pueblo siempre hacía.

Profetas de los pobres ora arden.
Satanás,
patrón universal de los cobardes
estará
en su trono infernal haciendo alardes.

Malo nunca sabrá de su condena
el porqué.
Él busca ciertas cosas en “arena”
y después
a gozar del retiro por faena.

Mientras tanto  profeta estará hablando
con los sordos,
y también con los tímidos charlando
sobre gordos,
y vil Tierra infeliz sigue rodando.
                       11 de julio de 1994

POETA SOY
Si me gustan pöemas de Neruda,
si me encanta pöesía de Vallejo,
si me extasío con versos de Dalton,
no es justo que mi pluma sea muda.
Aunque no tenga métrica mi verso,
ni se mida con yardas, siempre salto

escribiendo pöesía un tanto rústica
para dar largas a mi sentimiento
y al fuego que me abrasa aquí en el pecho
leyendo a Claudia Lars con suave música
y a Oswaldo Escobar en sufrimiento
por la “Patria ‘Inexacta’” en rudo lecho

de miseria mental: ¡tisis del alma!
Cuando estudio pöemas de Guillén,
de Rubén, Cardenal, Lugones, Nervo,
—diez bardos que a mi ánimo dan calma,
transportándome al trono del Edén
aún siendo menor por poco acervo.

Cuando el hindú Tagore o lenca Armijo,
con Storni, Mistral, Barbourou,  Serpas;
con Quijada, Masís, Lorca, Chocano,
y millones de mentes que yo alijo
dominando mil versos y cien cuerdas
de exquisita poesía en el humano.

Entonces, sólo con mis soledades
sorbo ron que me causa un embeleso
tratando de imitarles  cual demente
para calmar así mis ansiedades
y siento de mi Musa largo beso
para mi propia paz, ¡un beso ardiente!
                   14 de julio en 1994.-

A LOS MÁRTIRES DE IZALCO
Fue en la cuarta semana: / enero, treinta y dos.
Izalco vomitaba / fuego: / tiempos inquietos.
Los rubíes muy tristes /  caían de cafetos
presagiando inminencia / de reino con terror.

Tenientes, coroneles, / con vil fingido amor
reunieron en plaza / al humilde y sincero:
desde los trece abriles / en un día de enero
obedeciendo órdenes / de Tomás Calderón.

Firmábanles papeles: / ¡falso salvoconducto!,
mientras colmaban plaza  / esperando a Tomás:
militar genocida, /  de mal vientre, producto.

Éste transmitiría / discurso. Vil metralla
vomitándoles plomo / con lenguaje infernal
les dio el salvoconducto / que ofreció tal canalla.
                        30 de julio de 1994

CUANDO YO ME GRADÚE
         DE POETA
Cuando yo me gradúe de pöeta,
—eso sería quién sabe hasta cuándo—,
no invitaré a hijos de paleta
ni al Chele Orlando aunque esté velando.

Si me aplazasen doctos en prosodia
 en sintaxis, en métrica y más yerbas,
yo seguiré escribiendo mi parodia
para gozar sin mínimas reservas.

Serán mis invitados especiales:
Don Tacho Navas con Alfredo Espino.
Y en mi mesa serán tan esenciales:
Pedro Berríos y el violín Tonino.

Don Juan Pablo Espinoza, mentor mío,
con Manuelito de Jesús Argueta,
—quien cuando vivo, él fuese mi tío—,
lucirán con sus trajes de etiqueta.

Las alma de José Gilberto Parras,
y Doña Emita Arévalo  Romero
estarán afinando sus guitarras
para entonar los versos que venero.

Carmen Cañas de Chávez, mi gran madre,
—quien está esclavizada por pöetas—,
estará en esa noche de desmadre
viva y coleando haciendo mil recetas.

Mil recetas de tragos y comida;
cien programas de cantos y poesía;
asimismo, sin alguna medida,
recitará toda mi fantasía.

No invitaré al Monstruo Roque Dalton,
ni a Masís, Chema Cuéllar, y ni a Lars.
Ni Salarrué escuchará mi canto.
¡Para ellos habrá mejor lugar!

Ellos ha tiempo fueron invitados
por el gigante Escobar Galindo,
—pöeta de católicos—. Dopados,
lëeremos poesía en duelo lindo.

No admitiré a Escobar Velado,
ni a Don Pedro “Chofrá”, ¡qué Dios me libre!
Sería con justicia condenado
por no tener mi estrofa tal calibre.

No estará ni el fulano ni el mengano:
primo o amigo en este mundo irreal.
Sólo Don Paco Chávez, Caro hermano,
disfrutando el Olimpo terrenal.

Será gran fiesta llena de ilusiones;
 fiesta infinita hasta amanecer
donde además de versos y canciones
habrá comida y ron para beber.

Mi tío Nicolás, alias: El Chío,
con su guitarra y su canción plebeya
nos dará  recital: canto de grillo.
Cantará la canción ranchera: Ella.

Mi padre, Don Ramón, el Cascarrabias,
desde  sepulcro estará protestando
por ese gran jolgorio de las varias
amistades del hijo, celebrando.

Cuando sean las seis de la mañana
vivos y muertos ya se habrían ido
y yo me quedaré con tan galana
ansia de escribir versos sin sentido.
           13 de agosto en 1994.-

COMER CARNE
¡Cuántos quisieran comer
esa carne que hoy tu comes!
Carne que a ti nada cuesta,
pues la has podido obtener
en tan grandes extensiones
de nuestra escasa floresta.

La floresta de aborígenes
a quienes antepasados
de aquellos tus bisabuelos
conculcando los orígenes
con esos bienes robados
heredan a tus abuelos.

Se robaron mil Ejidos
en ciudadelas y villas
para dejarnos hambrunas
esos ladinos bandidos.
Ha cien años las semillas
y carnes inoportunas

falta en mesa del mestizo,
mientras vil rico ladrón
vive vida de sultán
disfrutando del hechizo
que con misas y cañón
vive hoy vida de haragán.
           13 de agosto en 1994

CONTINUARÁ

2 comentarios:

  1. DESDE INICIOS DE ESTE BLOG POÉTICO Y FILODÓFICO, HACE ALREDEDOR DE TRES AÑOS, CON MODERADA PERIODICIDAD LO HE VENIDO LEYENDO Y ME HE QUEDADO CON AGRADO SORPRENDIDO POR LA PROFUNDIDAD POÉTICA DE ESTE BARDO SALVADOREÑO NO GUANACO NI CURSI; PUES LOS INFINITOS TEMAS ABORDADOS EN POESÍA Y PROSA, CON CLARIDAD MERIDIANA NOS INDICAN EL SABER POÉTICO, FILOSÓFICO E HISTÓRICO DE ESTE DOCTOR SALVADOREÑO EN MEDICINA HUMANA.

    YO, DESDE NI FORZADO EXILIO EN CANADÁ, A DIARIO, POR INTERNET, ESCUDRIÑO LOS TRES PRINCIPALES PERIÓDICOS ESCRITOS DE EL SALVADOR, Y ME SORPRENDE EN NEGATIVO QUE EN NINGUNO DE PUBLIQUE LA OBRA LITERARIA EXTENSA DE ESTE INTELECTUAL MESOAMERICANO; DE MANERA ESPECIAL EN CO-LATINO, SOBRE TODO EN DUPLEMENTO SABATINO TRES MIL- ¿por què SERÁ?... QUE LO AVERIGUE VARGAS!!!

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  2. pOR LO QUE SE VE, SEGÚN EL POEMA "POETA SOY", EN TECOLUCA SIEMPRE HAN ABUNDADO BARDOS, POETAS, MÚSICOS Y BOHEMIOS DE TODA CALAÑA, EMPEZANDO POR DON PEDRO BERRÍOS Y TERMINANDO CON EL CASCARRABIAS DE DON MONCHO CHÁVEZ VIEJO O PAPÁ DEL POETA MONCHITO CHÁVEZ CAÑAS, A QUIEN NO PIERDO LA ESPERANZA DE CONOCER ALGÚN DÍA; PUES YO NUNCA HE CONOCIDO A NINGÚN VERDADERO POETA SALVADOREÑO NI RXTRANJERO VIVO.





















































    2POETA



    SOY,

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