VERSOS DIVERSOS, 1^ entrega

VERSOS DIVERSOS

                   De

Ramón F Chávez Cañas

C O N T R A S T E S

El queso duro-blandito;

la sexta-décima calle;

la democracia “inSipiente”¹;

este país tan chiquito;

el arzobispo Lacalle;

destrozos al Medio Ambiente;

leyes  “antiterroristas”

infundiendo más terror

dizque contra el terrorismo

de los neocomunistas

de este bello El Salvador,

nos llenan de pesimismo.

La llamada “renta media”

tan sacada de la manga

por los neoliberales

para esconder la miseria

con un bikini o una tanga

se está cayendo a raudales.

Los torrentes de emigrantes

que el “tío Sam” nos devuelve

cada día es más creciente.

Fueron frases insultantes

o mentira que aún nos duele,

dichas por el presidente.

La “amistad” del mandatario

de los torvos “areneros”

con el señor presidente

de Washington: cavernario

“Jorge arbusto” y sus aleros,

no le sirve a nuestra gente.

Los soldaditos famélicos

que están asolando a Irak,

tampoco hacen contrapeso

con  riflitos psicodélicos

para poder ayudar

al salvadoreño preso;

quien después de varios meses

de humillación y vejámenes

en esas cárceles gringas

son deportados cual reses,

llegando acá con imágenes

de no pegar un respingo.

El triste “Hermano Lejano”

que ayer hasta monumento

le hizo un alcalde “arenero”,

al regresar no es hermano.

Para “arena” es un jumento

pues ya no manda dinero.

                    1—INSIPIENTE  con S = Loquita.                 

         1^ero  de agosto en 2007.-

ÓRDENES PRECISAS

Yo no quiero campanas/ cuando llegue mi sino;

rechazo los rosarios/ durante nueve días.

Ni coronas ni flores/ en mi trance a lo eterno;

ni responsos ni misas/ cambiarán mi destino.

Si fui malo o fui bueno/ o actué con cobardías;

si he ganado la gloria/ u obtenido el infierno,

de acuerdo a esas creencias/ medievales absurdas,

nadie podrá salvarme,/ ni menos condenarme;

pues la balanza fiel/ no podrá nivelarse.

Y vuestros dineritos/ caerán en tan burdas

arcas de mil pastores./ No permitáis se arme

pleitos entre glotones/ tratando de apropiarse

miserables centavos/ pagados por mi alma.

El fuego purifica/ toda materia inerte.

Así, tal cual nací,/ así debo morir.

Mi ser está consciente:/ no merezco una palma.

Eterno sólo es Dios./ No le temo a la muerte.

Ordenarán mis genes:/ ¡Ramón: debes partir!

Nadie puede afirmar/ lo nunca conocido;

entonces se inventó/ aquel verbo crëer.

Crëer en mil absurdas/ cosas de sinrazón.

Viajaré hasta la Nada/ con cerebro dormido

consciente de haber sido/ y ya no poder ser

el conjunto de átomos/ en pobre corazón.

Por eso a mi familia/ yo ordeno ser quemado

en pira funeraria./ Y mis pobres despojos

deben ser esparcidos/ en la poza de El Mango

de mi Río Caliente,/ allá en mi pueblo amado

o sea Tecoluca./ Entonces, yo, de hinojos,

besaré aquellas aguas/ con compases de tango.

                                           

                                02 de agosto en 2007.-

NUESTRO TERCER HOGAR

Iremos a vivir/ a ciudad Vilcabamba

vieja ciudad eterna/ por nadie conocida

en tan Alto Perú/ o en el Perú Amazónico,

región donde españoles/ exclamaban: ¡Caramba

cómo hicieron los Inca/ para encontrar cabida

en una o más ciudades/ con el embrujo biónico!

En ciudad Machu Pichu/ jamás residiremos;

pues, inmenso tropel/ del turismo alocado

frustrará nuestra paz;/ asimismo en El Cuzco,

capital de indios Inca,/ donde nunca podremos

soportar tal altura/ de lugar tan helado.

Si eso no les bastare,/ otro lugar yo busco.

Pudiésemos vivir/ en ciudad Samarcanda

seis veces milenaria/ todavía habitada

en el Uzbekistán/ de/ ex Unión Soviética

en ruta de la seda/ que China ya no manda

a tan bella Venecia/ de/  Italia soñada.

¡Podríase vivir/ conservando la ética!

O en urbes subterráneas/ de región Capadocia

para admirar los frescos/ de primeros cristianos

del distante Bizancio,/ y montar en caballos

exclusivos de reyes/ en área de Anatolia.

Vivir esos milenios/ de asirios a romanos

buscando libertad/ y no ser más vasallos.

El ignoto “Dorado”/ de Voltaire, filósofo,

descrito a plenitud / en gran librito “Cándido”

nos podría albergar/ sin pensar en riquezas.

Ahí nos libraríamos/ del mentiroso teósofo.

Sólo ahí encontraríamos/ rico aroma del sándalo

ignorando, del mundo,/ asquerosas bajezas.

O iremos a vivir/ a nuestra Meso-América:

al Yucatán indígena/ o al Petén milenario;

al Palenque de Chiapas/ o al Copán hondureño;

pero antes de españoles/ en la tierra quimérica:

o patria de mis Maya,/ esa región santuario,

para así despertar del/ milenario sueño

y volver a encontrar/ auténticas raíces

en troncos ancestrales/ antes de nuestra Era.

Ahí podrá vivirse/ ignorando al turista;

abrazando a ancestros/ nacidas de maíces;

dándoles nuestro amor,/ pues no es raza cualquiera:

¡¡son eternos troncones,/ hoy perdidos de vista!!

                                        02 de septiembre en 2007

ELEGÍA POR LUCIANO PAVAROTTI

Haz llegado a lo eterno,/ Pavarotti Gigante.

Tu insuperable voz/ hoy está deleitando

a cortes celestiales/ sin importar mil credos

y a cortes infernales/ do está el judío errante;

pues con tu excelso acento/ siempre estarás reinando

en  Tierra o en cielos/ y en averno de enredos.

Gozarás de lo eterno,/ con relatividad,

hasta cuando este nuestro/ sistema planetario

y en especial la Tierra/ rinda tributo al Sol.

Mientras exista hálito/ en esta humanidad,

tú serás el santón/ en cualquier escenario

con esa tu presencia,/ con aquella tu voz.

El timbre de tenor,/ en edad electrónica

no ha sido ni igualado/ por muy buenos cantantes.

Don Enrico Caruso,/ tenor de discos sordos,

pudiese compararse/ en esta maratónica

carrera de cien divos,/ con tus cuerdas sonantes,

o las cuerdas vocales/ ausentes en mil gordos. 

Otro tenor fantástico:/ Gilberto Luis Duprez

en siglo diecinueve/ dio el primer do de pecho

en el “Guillermo Tell”/ de italiano Rossini.

Fue anterior a Caruso/ este tenor francés,

tenor decimonónico/ con ganado derecho

a compartir mil glorias/ de Vincenzo Fellini.

Al dar el “Do de Pecho”,/ don Enrico Caruso,

rompía los cristales/ a mediana distancia.

Ese es un gran aval/ para Caruso, Enrico.

Tú, Magno Pavarotti,/ con tu garganta en uso,

dabas esa Alta Nota/ siete veces con ansia

en una sola Aria,/ para vencer tal risco.

Has sido el Astro Rey,/ siempre seguirás siéndolo.

Tu imponente figura/ de “Gordinflón” sublime,

con tus cejas y barbas/ negras cual azabache

e infaltable pañuelo, —todo mundo está viéndolo—,

y escuchando tu voz,/ esa voz que redime

a todos los melómanos./ ¡Una voz sin un bache!

Tu imperio de cantante/ en nuestro mundo entero

en esos cuatro u ocho:/ los puntos cardinales,

sonará a lo infinito,/ hasta en humilde choza,

porque música de ángeles/ jamás tendrá lindero,

—aunque hace siglos fue/ sólo de cardenales,

de reyes o de príncipes:/ tal nobleza lujosa—.

En este mismo instante/ estamos escuchando

esas arias divinas/ de Verdi y Leoncavallo;

de Camilo Sanz Saënz,/ Donizetti, y Rossini.

En días venideros/ estaremos calmando

el estrés cotidiano/ para volvernos gayos*

escuchando en tu voz/ a Mozart y a Bellini.

Descansando no estás./ Eso muy bien lo sé.

Por largas temporadas/ tu voz arrullará

a divinas personas/ de los credos cristianos.

En tanto, en el infierno,/ taimado Lucifer,

al no escuchar tu canto,/ en fuego estallará.

¡Creo que en purgatorios/ cantarás con sopranos!

Ya no eres italiano./ Perteneces a todas

las naciones del orbe/ sin importar las razas:

Aria, Maya y Quiché;/ Amarilla, Cobriza,

Negra, Aymara e Inca,/ con diferentes odas,

siempre te alabaremos/ y te diremos: ¡Gracias!

por seguir escuchándote/ y viendo tu sonrisa.

No habrá otro Pavarotti,/ pues tú regresarás.

Tú vendrás encarnado/ en el mismo Luciano

cuando aquellas moléculas/ o los átomos puros

que hasta ayer integraban/ Magna Celebridad

vuelvan a reintegrarse,/ en milenio cercano,

o en un par de centurias./ Entonces los futuros

pobladores del Globo,/ tendrán la dicha inmensa

de poder escuchar,/ tal cual nosotros, ora,

al Genial Pavarotti/ en pura carne y hueso.

Y seguirás presente,/ por la galaxia extensa,

donde haya inteligencia/ viviente a toda hora.

¡Cada doscientos años/ se verá tal suceso!

Pero tu Majestad/ no sólo fue en Bel Canto.

Niños de Guatemala,/ de Angola, de Kosovo

y de otros ignorados/ lugares de esta Tierra,

recibieron tu ayuda./ Entonces, con encanto,

volverás a venir/ a socorrer tu Globo

desgraciado por siempre/ a causa de la guerra.

                                           *Gayos = alegres      

07 de septiembre en 2007.-

          

 POBRECITA DEMOCRACIA

Pobrecita democracia:/ tu bella falda arruinada

por los gañanes eternos/ desde/ Eras paleolíticas;

desde el hombre Cromañón/ hasta actuales plutocráticos

o gobiernos para ricos/ en descarada jornada

para vencer a cerebros/ de los entes sifilíticos

y, sin descaro decir: ¡Aquí están los democráticos!

                                     

Democráticos de mierda/ creadores de cleptocracia

o gobierno de ladrones/ en Pulgarcito de América

quienes con parafernalia/ o propaganda porcina

tratan de desvanecer/ su pertenencia a la mafia.

A los zombis compatriotas/ se los duermen con quimérica

promesa de democracia;/ pero no a corte divina.

                                                   

                                                    08 de septiembre en 2007

     ¡A Y,  L A   P O E S Í A!

Que el Soneto es el rey de los pöemas,

¡nadie lo niega!

Que el Soneto es clavel en la solapa,

dijo con penas

el pöeta Fresedo en veraniega

y triste etapa.

Que sólo endecasílabo es Soneto,

grandes mentiras.

Poniendo consonantes en las puntas,

dijo un sujeto

queriendo darle tonos a sus liras;

liras difuntas.

El Verso Alejandrino es elegante

para escribir.

Le permite un millón de libertades

al gran pensante;

quien con sólida estrofa, su vivir

en cantidades

transmite con su pluma angelical

su pensamiento

desgarrado en metáfora celeste

o en infernal.

Soneto pesimista del momento

en el oeste

que han sufrido desgracias o tragedias.

Con Elegías

saluda las catástrofes o muertes.

Con las comedias

da riendas sueltas a sus alegrías

por buena suerte.

Con Verso Libre escribe el talentoso

versos difíciles

nacientes casi siempre en las entrañas

del estudioso

pöeta raro con metros disímiles;

mas, sin patrañas.

El Soneto no es amo/ absoluto.

Es el talento

expresado con gracia en sonetillos.

Pöeta bruto

no escribirá, jamás, un monumento

ni en mil versillos.

Alejandrino y Hexadecasílabo;

la Silva y Lira,

en pluma de un pöeta verdadero,

nunca de un pícaro,

puede, en la biblia, aplacar la ira

del pendenciero.

                         16 de septiembre en 2007.-

         

                 ¡SORPRESA CÍTRICA!

¡Ah, tramposo vendedor/ de plántulas para huertos!:

nos timaste impunemente/ dándonos gallo-gallina;

nos cobraste por naranjo;/ mas, naranjo-mandarina

fue al cabo de cuatro abriles./ ¡Eso lo miran los tuertos!

Este día, por la tarde,/ con sirvientes muy expertos,

descubrimos en sus ramas/ una pelotita fina.

Estaba casi en la cumbre,/ protegida por espina.

Es la primera cosecha;/ pero no tendrá conciertos

de pöesía ni de música;/ aunque él no tiene la culpa.

Seguiremos abonándolo/ para saborear los híbridos

frutos de ese nuevo cítrico/ tal vez de sabrosa pulpa.

No le faltarán cuidados./ En verano, con los hídricos

riegos en cálidas tardes/ y combatiéndole pupas

para que futuros frutos/ nunca lleguen a ser pírricos.-

                                           19 de septiembre en 2007.- 

A NUESTRA PICHONA PALOMA  ALAS BLANCAS

Hace más de seis semanas,/ Blanquita, una empleada nuestra,

allá, en Gran San Salvador,/ el lugar de su trabajo,

le dio albergue a una paloma/ de llamadas “alas blancas”.

Tal paloma era pichona/ su plumaje daba muestra.

Sola penetró a la tienda,/ colocándose debajo

de nevera, mostrador/ y de unas internas bancas.

Desventurada paloma:/ pichón o bella pichona,

había perdido nido/ por la sierra criminal

que pocos minutos antes/ derribara a  frondoso

árbol almendro de río/ frente a jardín de Pomona

contiguo a una asfaltada/ calle en centro comercial

de nuestro San Salvador,/ Gran San Salvador hermoso.

Blanquita la acarició./ Paloma se mostró mansa

como ave de corral./ Blanquita la echó a una cesta

y a las siete de la tarde/ la trajo hasta Santa Tecla.

El pichón o la pichona,/ bailando una alegre danza,

se paseó por nuestros patios/ y nuestra micro floresta.

En “cinco negritos”, mata,/ puso dormitorio en regla.

Al día siguiente, galga,/ exigía su comida.

Mi esposa, María Elsa,/ solícita la cuidaba

dándole granos de arroz/ y maíces triturados

porque la bebé paloma,/ con garganta deprimida,

no tragaba los enteros/ granos de maíz. Estaba

con el agua permanente,/ y nosotros, sus soldados

cuidando a indefensa ave/ durante pocas semanas.

Yo pasaba a ras de arbusto/ llamado cinco negritos.

Ella nunca se inmutaba,/ quedándose acurrucada.

Salía a comer sus granos/ temprano por las mañanas.

Unos sanates hambrientos/ no la asustaban con gritos

   disputando sus cereales./ ¡Ella no dejaba nada!

Pasados veintidós días/ la paloma alzó su vuelo.

Ya no buscó dormitorio/ del arbusto tan florido.

En un alto aguacatero/ de nuestro vecino hermano

instaló sus reales patas./ Sentimos profundo duelo

porque pensábamos, tristes:/ el ave, haberla perdido

y su dieta cambiaría/ por otro alimento insano.

Pero no. No ha sido así./ A nueve horas del día

y, a cuatro de la tarde,/ la adolescente paloma

aparece en enramada/ moviendo frágil pescuezo

exigiendo su comida./ Nos trae inmensa alegría

servir esos alimentos/ para que nuestra ave coma

con un apetito atroz/ simulando al hombre obeso.

ºSi volviese acompañada,/ o acompañado, es lo mismo,

doblaremos la ración./ Si son tres: triplicaremos.

Si una mancha nos llegase,/ compraremos por fanegas

el pan de sublimes aves./ Esto es puro comunismo:

ellas nos dan sus cantares/ y nosotros pagaremos

dando amores y sustentos/ que es negado allá en las vegas.

                                         21 de septiembre en 2007.-

CONTINUARÁ…